« Vous savez seulement combien pèse un fusil ? Vos mains ne trembleront pas, vieille dame ? » railla le sergent West en observant la femme qui boitait et son étui lilas ; un rire parcourut la formation. La femme jeta lentement un coup d’œil aux soldats et fit quelque chose qui mit fin brutalement aux rires : ils se figèrent tous, réalisant soudain qui ils avaient en face d’eux et l’erreur qu’ils avaient commise.
Margaret Blake ne réagit pas. Elle gara calmement la vieille camionnette ; le moteur donna un dernier râle et s’arrêta.
Blagues à dormir debout
Le sergent-major Ryan Cole s’approcha, observant la portière s’ouvrir en grinçant et une femme qui boitait légèrement en sortir. De l’extérieur, elle ressemblait à une vieille dame ordinaire.
« Madame, j’attendais un consultant. »
« Margaret », corrigea-t-elle doucement. « On m’a dit que vous étiez en sous-effectif pour les patrouilles de longue portée. »
Elle sortit l’étui. Un lavande vif, presque provocateur.
« C’est pour la fête ou on va tirer ? » demanda un des soldats.
Margaret posa les doigts sur la fermeture éclair et esquissa un sourire.
« Ma petite-fille l’a choisie. Elle a dit qu’il y avait déjà trop de gris. »
Elle ouvrit l’étui. À l’intérieur : un fusil immaculé, peint de la même couleur.
Le sergent West fit un pas en avant :
« Savez-vous seulement vous en servir ? »
Au milieu de leurs railleries, la femme leva lentement la tête, scruta les soldats hilares et fit quelque chose qui les figea instantanément. Ils comprirent enfin qui se tenait devant eux et l’erreur fatale qu’ils venaient de commettre.
Suite dans le premier commentaire.
« Avec cette humidité et ce vent latéral… environ 300 pouces. En tenant compte de la rotation. »
Chaussures à la marche
Les rires s’éteignirent.
Elle prit l’arme non pas brutalement, mais avec précaution, comme si elle examinait la vie de quelqu’un. Et à cet instant, sa claudication sembla disparaître ; ses mouvements devinrent précis, fluides, presque dangereux.
« Changeons de cible », dit-elle doucement. « Mille cinq cents, c’est trop près pour discuter. Essayons trois mille huit cents. »
Le scepticisme persistait, mais se mêlait désormais à la prudence. Margaret s’agenouilla et sortit un vieux carnet en cuir. Pages usées, notes griffonnées – un langage qu’elle seule comprenait. Elle n’utilisait aucun instrument, ne consultait aucune technique. Seulement l’air, le contact de ses doigts et sa mémoire.
« Elle devine… » murmura quelqu’un.
Elle s’allongea, se fondant dans l’horizon. Sa respiration devint presque imperceptible.
« Un assistant ? »
Des recueils de blagues.
« Non », répondit-elle calmement. « Je préfère être seule avec mes erreurs. »
Les clics de la lunette résonnèrent comme un compte à rebours.
« Dix secondes… » murmura-t-elle.
Le coup de feu fendit l’air.
Le silence suivit.
Les secondes s’étirèrent douloureusement. Un, cinq, huit…
Au dixième, la radio crépita :
« Impact ! Centre ! »
Le téléphone échappa des mains de West. Personne ne bougea.
Margaret scrutait toujours les alentours à travers le viseur.
« Je savais que ça lui plairait… »
« Qui ? »
« Ma fille. »
Le rugissement des moteurs brisa le silence. Des voitures noires s’arrêtèrent en crissant des pneus. Des hommes en costumes élégants se déplaçaient avec une précision inquiétante.
« Il faut qu’on parle, Margaret. »
Elle soupira, comme si elle s’y attendait.
« Je ne suis pas une menace. Je voulais juste montrer que le vent ne dit pas toujours la vérité. »
« Comme par le passé », répondit l’homme.
Cole fit un pas en avant, mais s’arrêta net sous un regard glacial.
« S’ils savaient qui elle était, ils n’interviendraient pas. »
Margaret serra plus fort son carnet.
« Je ne vous le donnerai pas. »
« Ce n’est pas une demande. »
Elle le regarda droit dans les yeux.
« Alors emportez-le avec moi. »
Plus tard, la vérité commença à éclater, lourde comme une vieille blessure. Elle était déclarée morte. En réalité, elle avait sauvé des gens qui avaient choisi de l’effacer. Elle l’avait payé de sa vie… officiellement.
« Et maintenant, l’un d’eux a refait surface », dit doucement l’homme en costume.
Dans une pièce fermée, ils projetèrent un enregistrement. Un homme épuisé murmura face à la caméra :
« Artemis… nous sommes encore en vie… »
L’écran devint noir.
« Ils se servent d’elle », dit Cole.
« Nous ne le permettrons pas », répondirent-ils.
Mais Margaret en savait déjà plus qu’eux.
Elle sortit dans un petit jardin et s’arrêta devant une pierre nue. Elle prit une petite pelle et s’agenouilla prudemment. La terre était douce et sombre.
« Il ne m’a pas demandé de le sauver », dit-elle doucement. « Il m’a demandé de me souvenir. »
Elle sortit de la mallette quatorze petites plaques, chacune portant un nom et une date. Elle les planta soigneusement dans la terre.
« Ils ont été enterrés deux fois. La seconde fois, pour de bon. »
Elle recouvrit la terre et se leva lentement.
« Je rentre chez moi. J’ai une petite-fille. »
Les soldats saluèrent en silence.
Margaret monta dans la vieille camionnette et s’éloigna sans se retourner.
Plus tard, l’un d’eux s’approcha de la terre fraîche et y déposa une douille – chaude, comme un mot fraîchement prononcé.
Le vent balaya le champ, emportant avec lui l’écho du coup de feu – celui-là même qui avait parcouru une distance impossible pour une seule raison :
rappeler à un fantôme qu’il n’avait plus à rester dans les ténèbres.