TEIL 1
Das erste Mal, dass Madeleine das Gefühl hatte, man würde ihr bei lebendigem Leib die Haut abziehen, war nicht, als sie ihren Mann Julien dabei erblickte, wie er Chloé hinter einem seidenen Paravent in den Garderoben des Palais de Tokyo küsste. Es war, als sie am Hals eben dieser Frau die schwarze Diamantbrosche erkannte, die ihre eigene Mutter am Tag der Eröffnung der Maison d’Albâtre getragen hatte.
Madeleine stand genau 5 Minuten davor, die entscheidendste Haute-Couture-Modenschau in der Geschichte ihrer Marke in Paris zu eröffnen. Auf der anderen Seite des Vorhangs wartete ungeduldig die Elite: katarische Investoren, Chefredakteurinnen, berühmte Schauspielerinnen und einflussreiche Politiker. Menschen, die nicht der Schönheit applaudierten, sondern der Macht. Hinter den Kulissen hatte ihr Mann die eine Hand an der Taille einer anderen Frau und die andere am familiären Erbe seiner eigenen Ehefrau.
„Du solltest nicht hier sein“, warf ihr Chloé entgegen, während sie den Stoff an ihren Hüften richtete, mit der Arroganz einer Frau, der bereits das gesamte Atelier gehören würde.
Julien wich nicht einmal zurück, als er den Blick seiner Frau kreuzte. Sein Gesicht blieb wie versteinert.
„Du musstest es ja früher oder später erfahren“, sagte er kalt.
Madeleines Stimme zitterte nicht. Nur ihr Kiefer spannte sich an.
„Ich habe dieses Kleid entworfen.“
Chloé deutete ein Lächeln an. Langsam. Von einer mondänen Grausamkeit.
„Und ich mache es unvergesslich.“
Hätte man ihr ins Gesicht geschlagen, hätte Madeleine weniger Schmerzen empfunden. Sie hatte dieses Meisterstück in drei aufeinanderfolgenden schlaflosen Nächten genäht. Elfenbeinfarbene Seide, Gagat-Stickereien, ein perfekter asymmetrischer Schnitt, ein komplett freier Rücken. Sie hatte es „Die Auferstehung“ genannt. Es war die Apotheose ihrer Kollektion, ihr großes kreatives Comeback. Und diese Fremde stand dort, atmete in ihrem Kunstwerk, durchdrungen von ihrem Parfum, und berührte ihren Mann mit der Gelassenheit derjenigen, die bereits den Jackpot abgeräumt hat.
„Zieh es sofort aus“, befahl Madeleine.
Julien ließ ein unterdrücktes, fast verächtliches Lachen entweichen.
„Du erteilst heute Abend keine Befehle, Madeleine.“
In genau diesem Moment verstand sie. Es war kein einfacher Fehltritt. Es war keine schändliche Affäre, die in den noblen Vierteln von Paris verheimlicht wurde. Es war eine millimetergenaue Inszenierung.
Madeleine verließ den Backstage-Bereich, ihre Brust war so zugeschnürt, als hätte sie zerbrochenes Glas geschluckt. Die Scheinwerfer des Hauptsaals blendeten sie. Die Halle vibrierte im Rhythmus der blitzenden Kameras, der klirrenden Champagnergläser und des gedämpften Murmelns der Pariser Bourgeoisie. Ihre Tante Éléonore, die Vorsitzende des Verwaltungsrates, stand neben den Aktionären eines mächtigen amerikanischen Investmentfonds, der die Maison d’Albâtre aufkaufen wollte. Éléonore lächelte, als würde sie einen Witz auskosten, den die anderen nicht kannten.
Die Stimme des Moderators erklang, um den Beginn anzukündigen. Der Riesenbildschirm sollte Madeleines konzeptuellen Kurzfilm zeigen. Doch anstelle ihrer Skizzen, anstelle der poetischen Kampagne, die sie entworfen hatte, zeigte der Bildschirm eine Live-Übertragung der Überwachungskameras aus den Garderoben.
Madeleines am Boden zerstörtes Gesicht. Chloés Hand auf Juliens Brust.
Das Palais de Tokyo versank für eine Sekunde in Totenstille. Dann tat das Publikum genau das, was die High Society tut, wenn sie Blut riecht: Jeder holte sein Telefon heraus.
„Was für ein Gesellschaftsskandal…“
„Ist das nicht die künstlerische Leiterin?“
„Ist das nicht ihr Mann mit der Muse?“
Madeleine hörte alles. Jedes Flüstern war eine Klinge, die in ihren Rücken gerammt wurde. Sie versuchte, zum Regiepult zu rennen, um den Bildschirm auszuschalten, aber zwei Kolosse vom Sicherheitsdienst versperrten ihr den Weg.
„Anordnung des Generaldirektors, Madame.“
Madame. Man nannte sie „Madame“, als hätte sie nicht jeden Zentimeter dieses Modehauses mit ihren eigenen Händen aufgebaut, als wäre sie nur ein dekoratives Schmuckstück in einem fremden Unternehmen.
Julien betrat den Laufsteg. Tadellos. Maßgeschneiderter Anzug, schwarze Seidenkrawatte. Das Gesicht eines vollkommen respektablen Mannes.
„Dieser Abend markiert auch einen historischen Wendepunkt für unser Haus“, erklärte er mit ruhiger Stimme. „Die Maison d’Albâtre braucht Strenge, Stabilität und eine strategische Vision, die frei von jeglicher emotionaler Einmischung ist.“
Madeleines Blut fror in ihren Adern.
„Ab dem heutigen Tag wird Mademoiselle Chloé Vasseur die Leitung der neuen Image-Direktion übernehmen. Was Madeleine betrifft, so wird sie aufgrund einer offensichtlichen Instabilität und administrativen Unregelmäßigkeiten, die derzeit untersucht werden, vorübergehend von ihren kreativen Aufgaben entbunden.“
Instabilität. Das Wort fiel auf die Menge wie reine Säure.
Madeleine trat mit einem harten Schritt auf den Laufsteg zu.
„Du bist nichts weiter als ein Feigling!“, schrie sie, ihre Stimme gebrochen von der Ungerechtigkeit. Mit oder ohne Mikrofon, die gesamte erste Reihe hörte sie.
Er sah sie mit einem so gut gespielten Mitleid an, dass es sie tausendmal mehr demütigte als der Verrat selbst.
„Mach es nicht noch schlimmer, als es ohnehin schon ist, Madeleine.“
Schlimmer. Chloé erschien im Blitzlichtgewitter der Fotografen an seiner Seite, trug Madeleines Kleid, die Brosche ihrer Mutter und zog ihren Familiennamen vor der internationalen Presse in den Schmutz. Jemand im Publikum kicherte. Eine Redakteurin applaudierte, hin- und hergerissen zwischen Unbehagen und morbider Faszination. Ihre Tante Éléonore erhob langsam ihr Champagnerglas in Juliens Richtung, ihre Augen leuchteten vor Genugtuung.
„Du warst schon immer viel zu theatralisch für dieses Milieu, meine Liebe“, raunte Éléonore, als sie an ihr vorbeiging. „Der französische Luxus verabscheut vulgäre Skandale.“
Noch nie in ihrem ganzen Leben hatte Madeleine eine so perfekte öffentliche Hinrichtung erlitten. Innerhalb von 10 Minuten hatte man ihr ihren Mann, das Unternehmen ihres Lebens und ihre Würde entrissen. Man hatte sie in die hysterische, inkompetente und leicht austauschbare Ehefrau verwandelt.
Sie drehte sich um, um in die Pariser Nacht zu fliehen, bevor sie zusammenbrach. Genau in diesem Moment griff eine runzlige, zitternde Hand sanft nach ihrem Ellbogen. Maître Rousseau, der langjährige Notar, der ihren Vater bis zu seinem letzten Atemzug begleitet hatte, ließ unauffällig einen kleinen Metallschlüssel und einen versiegelten Umschlag in ihre Handfläche gleiten.
„Dein Vater fürchtete, dass sie ein öffentliches Ereignis wählen würden, um dich zu zerstören“, murmelte der alte Mann, ohne sie auch nur anzusehen. „Er hat dir nicht einfach nur ein Erbe hinterlassen, Madeleine. Er hat dir eine Bombe hinterlassen.“
Als Madeleine aufblickte, sah sie, wie Éléonores Blick an dem kleinen Schlüssel hängen blieb. Zum ersten Mal an diesem Abend verschwand das Lächeln der Tante abrupt. Es war absolut unmöglich, sich die Hölle vorzustellen, die gleich losbrechen würde…
TEIL 2
Madeleine schloss sich in den alten Archiven der Notariatskanzlei ein, die in einer diskreten Gasse des Marais lag, noch lange bevor die Sonne über Paris aufging. Der Raum roch nach altem Leder, angesammeltem Staub und den Geheimnissen, die die Großbourgeoisie lieber verschwieg. Maître Rousseau verriegelte die schwere Eichentür zweifach und legte 3 Dinge auf den großen Schreibtisch: einen von ihrem Vater verfassten Testamentsnachtrag, eine dicke Mappe mit ausgedruckten E-Mails und einen winzigen USB-Stick.
Madeleine trug immer noch ihr zerknittertes Abendkleid, ihr Make-up war von Tränen verwischt, und ihr ganzer Körper zitterte von dieser dumpfen Übelkeit, die einen überkommt, wenn das Adrenalin der Demütigung nachlässt und nur noch die Einsamkeit zum Weinen bleibt. Mit feuchten Händen riss sie den Umschlag auf. Ihr Vater hatte mit zitternder Hand nur eine einzige Zeile in Großbuchstaben geschrieben: „WENN SIE DICH ÖFFENTLICH ANGREIFEN, DANN DESHALB, WEIL SIE PRIVAT GESCHEITERT SIND.“
Was nun folgte, würde sie buchstäblich in zwei Hälften zerbrechen.
„Die Untreue ist nur ein winziger Teil der Geschichte, Madeleine“, erklärte Maître Rousseau mit ernster Stimme.
Es war viel schlimmer. Unendlich viel schlimmer. Julien und Chloé hatten ihren Verrat nicht aus verzehrender Leidenschaft oder Nachlässigkeit ins Rampenlicht gezerrt. Sie hatten es mit einem bestimmten Ziel getan: um sie an den Rand des Abgrunds zu treiben. Es musste ein spektakulärer Nervenzusammenbruch provoziert werden, damit der Verwaltungsrat die in den Unternehmensstatuten vorgesehene Klausel zur Feststellung der geistigen Unzurechnungsfähigkeit anrufen konnte. Während ganz Paris sie als betrogene und vor Wut rasende Frau betrachtete, konnte ihre Tante Éléonore legal die vorübergehende Kontrolle über den Trust übernehmen, der die internationalen Lizenzen der Maison d’Albâtre hielt. Der Ehebruch war nur ein einfacher Vorwand. Der wahre Dolchstoß war finanzieller Natur.
„Sie mussten Sie unbedingt von der Unternehmensführung ausschließen, bevor sie die Fusion mit dem amerikanischen Investmentfonds unterzeichneten“, erklärte der Notar und deutete auf die Dokumente. „Ohne Ihre Unterschrift als Erbin war das Abkommen blockiert. Aber mit einem ruinierten Ruf und unter emotionalem Schock waren sie überzeugt, dass Sie Ihre Anteile abtreten würden, um vor dem Skandal zu fliehen.“
Die Wut, die Madeleine in diesem Moment überkam, war keine explosive Wut. Es war ein schwarzer, kalter, zähflüssiger Zorn. Ein Hass, der ihr die Knochen gefrieren ließ. Sie begann, die E-Mails des Stapels zu lesen. Da war eine von Éléonore an Julien, datiert von vor vier Monaten: „Löse die Krise am Tag der Jubiläumsmodenschau aus. Wenn sie vor der Vogue und den Kameras in Tränen ausbricht, ist das umso besser für unsere Akte.“
Eine weitere Nachricht, gesendet von Julien an seine Geliebte Chloé, besagte: „Nach der Fashion Week wird Madeleine kein rechtliches Hindernis mehr sein. Nur noch ein Kollateralschaden.“
Ein Kollateralschaden. Das war es, was sie für den Mann darstellte, der ihr Bett teilte. Keine Ehefrau. Keine Partnerin. Nicht die Frau seines Lebens. Nur eine Hürde, die es zu zerstören galt. Madeleine rang nach Luft. Sie stürzte in den kleinen Waschraum der Archive, klammerte sich an das Porzellanwaschbecken und starrte auf ihr zerstörtes Spiegelbild in dem blinden Spiegel.
„Ich war nie seine Frau“, murmelte sie, sich betrachtend, als würde sie eine Fremde entdecken. „Ich war der Zugangsschlüssel.“
Ihre Stimme brach in einem rauen Schluchzen. Sie ließ sich auf die eiskalten Fliesen gleiten. Der wahre Verrat hatte sich nicht in einem Hotelzimmer mit einer Geliebten abgespielt… er lag in der Art und Weise, wie sie alle sie seit Jahren betrachtet hatten. Als einen finanziellen Vermögenswert. Einen prestigeträchtigen Familiennamen auf hohen Schuhen. Eine bloße lebende Unterschrift, die manipuliert werden musste.
Aber die Scham über ihre eigenen Tränen verwandelte sich in etwas unendlich Gefährlicheres, als Maître Rousseau den USB-Stick in seinen Computer steckte. Der Ton knisterte einen Moment, bevor Juliens Stimme erklang. Klar. Eiskalt. Frei von jeglichem Gefühl.
„Ich habe nie auch nur das Geringste für Madeleine empfunden. Du warst es, die mir versichert hat, dass die Heirat das sicherste Einfallstor wäre, um die Anwälte ihres Vaters zu umgehen.“
Die zweite Stimme auf der Aufnahme war die von Éléonore.
„Und der Plan hat perfekt funktioniert. Fünf Jahre Infiltration in die Familie, ein maßgeschneiderter Posten als Generaldirektor, direkter Zugriff auf die Konten und Antoines Vertrauen, bevor er starb. Du hast keine Frau geheiratet, Julien. Du hast eine Finanzkonstruktion geheiratet.“
Madeleine hatte das Gefühl, als hätte ein Amboss gerade ihren Brustkorb zerschmettert. Der zweite Gnadenstoß. Julien hatte nicht aufgehört, sie zu lieben: Er hatte sie absolut nie geliebt. Ihre Ehe war nicht mit der Zeit verkümmert, sie war aus absoluter Verdorbenheit geboren. Éléonore hatte ihn wie einen Bauern auf ihren Weg gesetzt, um ihren Vater auszuspionieren, die Geheimnisse des Vermögens zu unterwandern und den Staatsstreich von innen heraus vorzubereiten. Was Chloé betraf, so war sie nicht einmal die wahre amouröse Bedrohung; sie war lediglich eine Schauspielerin, die angeheuert wurde, um im letzten Akt die Rolle der Ehebrecherin zu spielen.
„Und der Anhang zu meinem Ehevertrag?“, fragte Madeleine, ihre Stimme plötzlich völlig leer von jeglicher Emotion.
Maître Rousseau schob ihr ein Gutachten zu. Ihre eigene Unterschrift war darauf grob gefälscht worden.
„Sie waren im Begriff, alles zu überschreiben“, antwortete der alte Mann. „Aber Ihr Vater hat die globale rechtliche Struktur drei Wochen vor seinem Tod geändert. Deshalb mussten sie gestern Abend so überstürzt handeln. Sie waren in Panik.“
Madeleine stand langsam auf. Ihr Gesicht war nicht mehr das einer gebrochenen Frau. Es war in Rache gemeißelt.
„Sie wollten mich also nicht wegen einer simplen Ego-Frage verjagen“, schlussfolgerte sie.
„Nein. Sie wollten Sie vernichten, bevor Sie herausfinden, wer der wahre und einzige Eigentümer der Maison d’Albâtre ist.“
Schlag 19 Uhr stieß Madeleine die Türen zum Sitzungssaal des Verwaltungsrates in der Avenue Montaigne auf. Sie trug dasselbe schwarze Kleid der Demütigung vom Vortag, aber ihr Gang war der einer Königin, die gekommen ist, um Köpfe zu fordern. Der riesige private Salon mit Blick auf den Eiffelturm war überfüllt: die amerikanischen Partner, die Wirtschaftsanwälte, die eilig einberufene Wirtschaftspresse, zwei Senatoren aus Éléonores Umfeld und die halbe Modebranche. Alle warteten auf den letzten Akt ihrer Amtsenthebung.
Julien thronte am Kopfende des Tisches und strahlte arrogante Selbstsicherheit aus, Chloé saß brav hinter ihm. Éléonore leitete die Sitzung, trommelte auf einer dicken Akte und war bereit, ihre Nichte für Millionen von Euro zu begraben. Madeleine ging in die Mitte des Raumes. Sie bat nicht um Erlaubnis zu sprechen.
„Bevor Sie zur Abstimmung über diese Fusion übergehen, werden Sie mir zuhören“, kündigte sie an, ihre Stimme zerschnitt die Luft im Raum.
Éléonore lachte herablassend. „Mein armes Kind, du hast hier keinerlei Autorität mehr. Das Führungsteam hat abgestimmt…“
„Und Sie auch nicht“, unterbrach Madeleine sie mit eiskalter Härte.
Sie warf brutal die beglaubigte notarielle Urkunde und den Testamentsnachtrag auf den luxuriösen Glastisch. Mit einem Klick projizierte Maître Rousseau, der im Türrahmen postiert war, die Dokumente auf die große Leinwand. Die erste Bombe explodierte den Aktionären ins Gesicht. Antoine, Madeleines Vater, hatte den Verrat vorhergesehen. Vor Jahren hatte er heimlich das Markenzeichen, die Archive der Skizzen, die weltweiten Lizenzen und sämtliche Haute-Couture-Patente abgetrennt, um sie in einer unantastbaren Briefkastenfirma zu platzieren. Die universelle und absolute Begünstigte? Madeleine.
Nicht der Verwaltungsrat. Nicht Julien als CEO. Und schon gar nicht Éléonore. Nur sie. Und der Text enthielt eine wasserdichte, rot umrandete Klausel: „Sollte ein Mitglied des Rates versuchen, die rechtmäßige Erbin durch Betrug, öffentliche Verleumdung oder Nötigung zu verdrängen, wird jegliche Verhandlung über Aufkauf, Fusion oder Kapitalübertragung sofort und dauerhaft annulliert.“
Das Murmeln der Panik stieg augenblicklich im Saal auf. Die amerikanischen Vertreter erblassten.
„Das millionenschwere Abkommen mit dem Investmentfonds ist tot“, erklärte Madeleine und sah den Investoren direkt in die Augen. „Die asiatischen Franchises sind blockiert. Und zu allem Überfluss sind die mit der ,neuen Image-Direktion‘ verbundenen Bankkonten derzeit Gegenstand einer strafrechtlichen Untersuchung wegen organisierter Veruntreuung von Geldern.“
Julien sprang von seinem Stuhl auf, sein Gesicht rot vor Wut. „Du bist vollkommen verrückt! Du hast keinerlei Beweise!“
„Oh doch. Ich habe alle Zeit der Welt und alle Beweise.“
Chloé wurde leichenblass, als das nächste Dokument auf dem Bildschirm erschien: Auszüge kolossaler Überweisungen vom Unternehmen an fiktive Firmen, die im Ausland registriert waren und deren Strohfrau die Geliebte war. Aufgeblähte Rechnungen, Honorare für Phantomberater. Sie hatten die Kassen leergeräumt, um sich zu bereichern, bevor die Amerikaner die Marke aufkauften.
„Ich… ich kannte die Herkunft der Gelder nicht“, stammelte Chloé und wich zurück.
„Du wusstest es ganz genau“, schnitt Madeleine ihr das Wort ab. Und da zündete sie die Massenvernichtungswaffe.
Die Sprachaufnahme vom Vortag hallte aus den Lautsprechern des Rates.
„Du hast keine Frau geheiratet, Julien. Du hast eine Finanzkonstruktion geheiratet.“
Éléonores Stimme traf den Raum wie eine Detonation. Die darauf folgende Stille war von einer unerträglichen Schwere. Die schockierten Blicke der Senatoren richteten sich auf die Vorsitzende. Madeleine ließ daraufhin die E-Mails durchlaufen, die die Vorsätzlichkeit der öffentlichen Demütigung bei der Modenschau bewiesen. Das war nicht mehr Madeleine, die instabile und launische Frau. Sie waren die kaltblütigen Monster. Die großbürgerliche Elite, die sich mit Wörtern wie „Eleganz“ und „Prestige“ brüstete, war gerade als vulgäre kriminelle Vereinigung entlarvt worden. Dieselben Bänker, die sie am Vortag noch mit Ekel betrachtet hatten, wichen nun in ihren Sesseln zurück, aus Angst, mit dem Strafskandal in Verbindung gebracht zu werden.
„Deine kleinen Konstruktionen ändern nichts an der Geschichte dieses Hauses! Mein Bruder hat es gegründet! Ich habe hier meinen Platz!“, spuckte Éléonore, mit Schaum vor dem Mund, und verlor jeglichen weltmännischen Glanz.
Der dritte und letzte Paukenschlag fiel. Das dunkelste Geheimnis der Familie.
Madeleine holte ein altes, kaffeefleckiges Skizzenbuch mit vergilbten Seiten hervor, zusammen mit der allerersten Markenregistrierungsurkunde beim Nationalen Institut für geistiges Eigentum, die über 30 Jahre alt war.
Der wahre Schöpfer und Gründer der Maison d’Albâtre war nie Antoine gewesen, wie es die Legenden der Pariser Mode erzählten. Es war ihre Mutter, Céleste. Sie war es, die die ersten revolutionären Silhouetten gezeichnet, den Namen erfunden und das Imperium erdacht hatte. Nach ihrem tragischen Tod hatte Éléonore, verzehrt von Eifersucht, systematisch den Namen Célestes aus allen Archiven gelöscht, die Entstehungsgeschichte der Marke umgeschrieben, um ihren Bruder ins Schaufenster zu stellen und die finanzielle Kontrolle an sich zu reißen. Ihr Vater, von Schuldgefühlen zerfressen, hatte die Lüge jahrzehntelang ertragen, um seine Tochter zu schützen, aber diese unantastbaren Beweise für den Tag versteckt, an dem die Geier versuchen würden, Madeleine so zu verschlingen, wie sie seine Frau verschlungen hatten.
„Du hast nie das Erbe unserer Familie verteidigt, Éléonore“, stellte Madeleine mit einer vernichtenden Ruhe fest. „Du hast nichts weiter getan, als einen organisierten Diebstahl zu verwalten.“
Éléonore stieß einen schrillen Schrei aus und versuchte, sich auf sie zu stürzen, ihr Gesicht verzerrt vor ohnmächtiger Wut, aber zwei Sicherheitsbeamte drückten sie unsanft gegen die Holzvertäfelung. Julien versuchte einzugreifen, stammelte pathetische Entschuldigungen, aber kein Investor würdigte ihn auch nur eines Blickes. Chloé schluchzte laut in einer Ecke des Raumes, weinte nicht um den Verlust ihrer Liebe, sondern wegen der Gewissheit, wegen Steuerbetrugs ins Gefängnis zu müssen. Die amerikanischen Partner packten hastig ihre Akten zusammen, um dem Gemetzel zu entfliehen. Die Telefone der Journalisten vibrierten im Einklang. Die Macht hatte soeben den Besitzer gewechselt, und das Geräusch, das sie dabei machte, war das des Entsetzens, das sich der Versammlung bemächtigte.
Madeleine näherte sich Julien und überragte ihn in ihrer ganzen Größe.
„Du wolltest mich auf den Knien vor ganz Paris sehen“, hauchte sie.
„Madeleine… ich flehe dich an, wir können alles reparieren…“, flehte er mit zitternden Händen.
„Nein. Sieh mich genau an. Es ist vorbei.“
Sie klatschte ihm die Mitteilungen des Gerichtsvollziehers auf die Brust: sofortige Absetzung wegen groben Fehlverhaltens, Annullierung seiner Gesellschaftsmandate, Ermittlungen der Finanzpolizei zu seinen Vermögenswerten und eine Strafanzeige wegen schweren Betrugs und Urkundenfälschung. Eine weitere Akte, die Éléonore übergeben wurde, kündigte die rechtlichen Schritte an, die darauf abzielten, den Namen Céleste in allen Magazinen der Welt öffentlich als einzige Gründerin der Maison d’Albâtre wiederherzustellen.
Madeleine drehte sich auf dem Absatz um und durchquerte den imposanten Flur der Avenue Montaigne, und ließ sie in diesem Raum eingesperrt zurück, in dem sie in wenigen Minuten alles verloren hatten: ihr Vermögen, ihren sozialen Status, ihre Freiheit und ihr Netz aus Lügen.
Sie war nicht gekommen, um sich für eine zerbrochene Ehe zu rächen.
Sie war gekommen, um den Namen ihrer Mutter wiederauferstehen zu lassen.
Und sie hatte sie lebendig unter ihrem begraben.