Des taxis jaunes fendaient la lumière froide du jour.
Les vitrines luxueuses reflétaient des gens qui ne prêtaient jamais attention aux inconnus.
Des pas précipités résonnaient sur le pavé glacé de l’hiver.
Soudain, un homme cria.
« Emma ! »
Un sac de courses s’écrasa sur le trottoir.
Des pommes roulèrent sur la chaussée.
Les têtes se tournèrent lorsqu’une petite fille blonde, vêtue d’un manteau bleu, s’échappa des bras de son père et se précipita dans la foule.
Cinq ans.
Des yeux brillants.
Aucune peur.
Son père la poursuivit, la panique se lisant à chaque pas.
« Emma ! »
Mais elle ne fuyait pas le danger.
Elle courait vers une petite fille allongée contre un mur sur un morceau de carton déchiré.
Une autre petite fille blonde.
Maigre. Sale. À peine capable de bouger.
Emma s’agenouilla près d’elle et ouvrit son sac à goûter.
Elle en sortit un sandwich et le déposa délicatement dans les mains de la fillette.
« Tiens… tu peux prendre le mien. »
La fillette sans-abri ouvrit lentement les yeux.
Des yeux d’un bleu éclatant.
Le trottoir s’immobilisa.
Les passants restèrent figés.
Car les deux filles se ressemblaient trait pour trait.
Mêmes cheveux.
Mêmes yeux.
Même visage.
Les téléphones se baissèrent.
Quelqu’un murmura :
« Impossible… »
Le père les rejoignit enfin.
Il était essoufflé.
Puis il vit la fillette.
Il pâlit.
« …Non… »
Emma leva les yeux vers lui, confuse.
« Papa… pourquoi me ressemble-t-elle ? »
La fillette, faible, leva lentement le bras.
Sa manche glissa.
Un bracelet d’hôpital délavé ornait encore son poignet.
Le père tomba à genoux.
Tremblant.
« On m’a dit qu’un seul bébé avait survécu… »
La fillette sans-abri le fixa, les larmes aux yeux.
« Pourquoi l’as-tu emmenée… et m’as-tu laissée ? »
La foule retint son souffle.
Puis une voix de femme, glaciale, s’éleva derrière eux.
« Parce que je lui ai dit qu’elle était morte. »
La caméra se tourna brusquement vers la foule…
et le père murmura son nom, comme un fantôme.
Suite dans les commentaires.