La main de l’homme se leva vers la photo, puis s’immobilisa en plein vol, tremblante.
Il regarda la fillette comme si un mot de plus pouvait le détruire.
« Où est-elle ? » demanda-t-il.
La petite fille descendit de la marche de pierre et se planta devant lui, serrant la photo à deux mains.
« Elle m’a dit d’attendre ici », murmura-t-elle. « L’homme à la cravate rayée. »
Il eut le souffle coupé.
Personne d’autre ne connaissait ce détail. Plus maintenant.
Il s’accroupit devant elle, les yeux embués, s’efforçant de garder une voix calme.
« Comment s’appelle ta mère ? »
La fillette déglutit.
« Elena. »
Son visage se décomposa.
C’était sa femme. Celle qu’il avait enfouie au plus profond de son esprit pendant six longues années après l’incendie, après le cercueil vide, après le mensonge auquel il avait été contraint de vivre.
Il regarda de nouveau l’enfant.
Les mêmes yeux bruns.
La même bouche tremblante.
La même façon dont elle portait la tristesse sur son visage sans la comprendre pleinement.
« Quel âge as-tu ? » murmura-t-il.
« Cinq ans. »
Sa main se porta à sa bouche.
Cinq ans.
Il avait perdu Elena six ans auparavant.
La jeune fille fouilla dans sa poche et en sortit un petit mot plié, usé sur les bords.
« Elle a dit que si tu pleurais, » murmura-t-elle, « je devais te donner ça. »
Il l’ouvrit d’une main tremblante.
C’était l’écriture d’Elena.
« Si Anna te retrouve, ne les laisse pas la reprendre. Je ne suis jamais morte. J’étais cachée. »
Il leva les yeux, complètement anéanti.
« Anna ? » murmura-t-il.
La jeune fille hocha la tête.
« C’est moi. »
Puis elle jeta un coup d’œil au bout de la rue, vers l’extrémité illuminée de la ruelle, et dit, d’un calme déchirant :
« Maman a dit que si tu venais… on pourrait aller la sauver maintenant. »
