À l’autre bout du fil, Diego respirait à s’en arracher les cheveux.

« Mes cartes ne fonctionnent plus. La voiture ne démarre pas. Le voiturier dit qu’elle est verrouillée. Mon père hurle parce que la banque a refusé un virement. Ma mère dit que son compte au spa est bloqué. Qu’est-ce que tu as fait, Mariana ? »

Je serrai mon fils contre moi. Il sentait le lait, la fraîcheur de la peau, l’odeur d’une vie qui commence.

« Je n’ai rien fait de mal », dis-je. « Tu as emmené ta famille dîner. »

« Arrête de jouer avec moi ! »

Puis j’entendis Doña Teresa crier en arrière-plan.

« Dis à ce parasite de régler ça immédiatement ! »

Je lui fis un faible sourire.

Pendant trois ans, j’avais entendu ce mot dans les couloirs, lors des repas de famille et dans des messages vocaux qu’ils croyaient effacés.

Profiteur.

Égoïste.

Juste un petit quelque chose.

Ce que Diego ignorait, c’est que chaque insulte, chaque message, chaque virement était enregistré.

Une semaine avant la naissance, Doña Teresa m’avait écrit :

« Après la naissance du bébé, tu mettras toute la maison au nom de Diego. Une épouse est fidèle.»

Sofía m’avait écrit :

« Ne fais pas ta précieuse. Mon frère s’est marié dans un quartier très populaire. Ne gâche pas la famille avec tes sentiments.»

Et Diego, celui-là même qui avait juré de me protéger, m’avait écrit :

« Signe les papiers de la société avant la naissance. Je ne veux pas parler d’argent quand tu es sous l’effet des hormones.»

Il n’a jamais compris que ces papiers ne lui donnaient aucun pouvoir.

Ils le piégeaient.

Car pendant des années, Diego avait utilisé les comptes de ma société comme s’il s’agissait de son portefeuille personnel. Montres de luxe. Les dettes de jeu de son père. Le salon de beauté raté de Sofía. Les « soins esthétiques » de sa mère. Des voyages. Des bouteilles. Des cadeaux pour ceux qui s’étaient moqués de moi à ma propre table.

Il pensait que l’argent provenait de mon travail de conseillère fiscale.

Mais ce n’était pas le cas.

J’étais l’actionnaire majoritaire du Grupo Arriaga, un fonds privé que ma mère avait fondé avant son décès. Mon père le gérait depuis Monterrey, et je restais discrète car je préférais une vie tranquille.

Diego a pris discrétion pour faiblesse.

À 20 h 12, Salcedo a déposé une requête urgente auprès du juge.

À 20 h 19, les cartes de crédit de l’entreprise ont été bloquées.

À 20 h 27, la voiture que conduisait Diego a été déclarée propriété de l’entreprise et son GPS a été désactivé.

À 20 h 31, les codes d’accès de la maison ont été changés.

À 20h42, le spa de Doña Teresa a tenté de me facturer huit cent mille pesos.

Transaction refusée.

« Mariana, » dit Diego d’une voix plus basse. « Mon amour, ça a dégénéré. Parlons-en. »

« Comme quand tu m’as laissée en sang sur un lit d’hôpital ? »

« Ce n’était pas ça. »

« Si, c’était ça. Et je n’ai rien dit. »

Silence.

Puis Doña Teresa a décroché le téléphone.

« Écoute-moi bien, jeune fille. Tu ne sais pas à qui tu as affaire. »

J’ai regardé mon bébé endormi.

« Non, » ai-je répondu. « Tu n’as jamais su à qui tu t’attaquais. »

Le lendemain, Diego s’est présenté à l’hôpital avec des fleurs bon marché achetées à la boutique de souvenirs et la terreur dans les yeux.

Mais derrière lui se tenait une personne qui me glaçait le sang.

Sofía tenait son téléphone portable en l’air, diffusant en direct.

Et juste au moment où elle commençait à crier mon nom, les portes de l’ascenseur s’ouvrirent.

Salcedo en sortit, portant un dossier noir.

Ce qu’il contenait allait obliger tout le monde à attendre la suite.

PARTIE 3

« Raccrochez ce téléphone », dit l’avocat Salcedo.